Fotografia.

E eles andavam seguindo o fluxo

do trânsito, da pista, da linha da vida,

muitas vezes dando umas escapadas pela contramão.

Ela seguia andando reto

as vezes dando umas olhadinhas para o lado

para ver a expressão dele,

que seguia com os olhos vidrados nela,

e nele

e em frente

e nos lados.

Ele lhe dizia para ter calma

Ela carregava a urgência nos olhos.

Ele sabia exatamente aonde iriam chegar

havia planejado todo o percursso.

Ela se sentia perdida

de repente todas as setas ficaram embaralhadas.

Mas ele lhe dava a mão

e ela seguia.

Ela acreditava.

Ele acreditava.

Pelo menos vislumbravam um mesmo fim.

Os passos dele eram lentos, tortos.

Os dela corriqueiros, retos.

Ele tinha nas mãos uma grande sabedoria.

Ela tinha nas mãos alguns livros e letras.

Ele fotografou tudo que viu no caminho,

a dor, o desespero, a decepção.

Ela guardou todas as fotos

como quem guarda relíquias sagradas.

E guardou também suas próprias fotos

e ficou com as dele na lembrança.

Todos os olhares

Todas as dúvidas

Todos os medos.

Porque ela sabia que ele nunca gostou de sair em fotografia.

E se lembraria disso

no fim do percursso

como quem ri de uma foto antiga.